La frattura come attrazione.

C'è una condizione che precede tutto. Un perimetro chiuso, denso, intatto, perfettamente funzionante. Niente entra, niente esce.

La chiusura sembra pienezza, e per molto tempo nessuno la mette alla prova.

Da fuori passa per il posto più sicuro che esista.

Poi qualcosa cambia temperatura.

Non lo decide chi arriva, non lo decide chi resta dentro.

Accade, come una variazione che il corpo registra prima della mente.

Una presenza che non bussa e non si annuncia, che si muove come se l'apertura ci fosse già, e quel calcolo si rivela esatto.

Il contorno regge, ma una zona interna ha preso un altro ritmo.

Non è disordine, non è resa.

È una corrente lasciata passare invece di essere convertita in pensiero.

Poi la crepa. 

Da fuori sembra un guasto, è il momento preciso in cui qualcosa smette di funzionare. 

È il contrario. La superficie si spezza e per la prima volta lascia vedere che sotto c'era qualcosa di acceso. Il vetro non nascondeva il vuoto.

Nascondeva una corrente.

Lo schermo era la parte esposta, la sola visibile, costruita per essere guardata. Il bisogno non è mai stato in vetrina.

Stava sotto, al riparo dagli sguardi, e proprio per questo è arrivato intero fin qui.

Non nasce dall'incontro.

L'incontro lo trova soltanto, esisteva prima della superficie e le sopravvive senza sforzo.

Aspettava solo la sua fine per diventare visibile.

Lo schermo può rompersi. Il bisogno resta.

Il vetro cede, quello che premeva sotto tiene.

Una si mostra, l'altra dura.